Poemas de Betún Valerio (México) 5FIPAL

Betún Valerio

(Ciudad de México, 1987.)

Artista de Spoken Word & Gestor cultural, miembro de Proyecto PalabrAndando, el cual explora la autonomía educativa  como puente de participación política y organización comunitaria, utilizando la producción artística y de conocimiento como herramientas de transformación social.  

Melanina: Baile de nudillos, Corpo-Política & Spoken Word  (2017) es su primer libro publicado, el cual refleja el cuerpo de su trabajo artístico como vía de visibilización de múltiples opresiones que condicionan y operan sobre corporalidades racializadas y periféricas del Sur global.

 Spoken Word / Poesía

Ir y venir

Ir y venir

Como manecillas

Como renovado calendario

Ir y venir.

Del hipnotismo disciplinario al catecismo involuntario

Un peritaje sobre las uñas

y una estrellita como premio sobre la frente

Bajo el sol y bajo cualquier circunstancia

la blanquitud de un uniforme uniformando un saludo a la bandera.

De una conexión umbilical a la ambivalencia de las calles

Del “sálvese quien pueda”

a los egos en aprietos por el “no te rajes”

La imitación a precio bajo del consumo de primer mundo

y los bolsillos rotos era una cuestión insoslayable.

Supimos jugar a desfavor por nuestro linaje de sudor

y su conglomerado de memorias familiares.

Ir y venir

ir y venir

De las dosis de auto-desprecio ingeridas

a la miserable determinación de cada  vicio.

Aquilatar nuestra valía bajo su juicio pendejo

es como querer aprobación frente a un tumulto de prejuicios,

Quédense con su progreso,

si eso implica nuestro sacrificio vitalicio.

Del asombro por los caballos de Cortés y su horda de malandrines

a la manía por los europeos importados.

Quieren exhibiciones primitivas manifiestas en mi baile

y un tour en autobús guiando un moderno Safari por las calles.

Es la renovación constante de un cuento trasnochado

El acrítico proceso digestivo de un menú previamente calculado

¿Ser víctima de la víctima?

¿Victimario con el victimario?

El confort controlado nulifica la agencia en todo vecindario.

Por ello,

Reutilizamos esta lengua imperial

pá no silenciar la castellanización y su proyecto

y a los diminutivos racistas del políticamente correcto

no otorgamos de nuevo otra sonrisa

Ir y venir es socializar nuestra memoria

Somos de lo que fue,

Trasplantados en cada vecindario.

Ir y venir es construir otro itinerario.

Vieja escuela

Sus manos,

Sin alfabeto para escribir mi nombre.

Sus huellas me contaron que para crecer a sus hijos no fue necesaria la presencia de un hombre.

Su cara bella, prieta, de la abuela Otomí que le heredo las fuerzas y se quedó para siempre impresa en su mente.

Ella es Inocencia.

Es San Joaquín Hidalgo, que en el Distrito Federal un día dijo presente.

Siempre el bocado a expensas del sudor y arriba la frente.

Nos buscaba cuando tardábamos en la esquina,

Nos encontraba las cosas perdidas,

Sin ninguna teoría  me sigue ofreciendo lecciones de vida.

Sus manos son experiencia:

Cosiendo dignifica la mesa

Cosiendo y cosiendo pregona entereza.

Cosiendo la observo, le pesa,

Llevo sus años encima,

Soy el fruto de su parcela,

Sin pupitre en el curriculum

Ella es mi vieja escuela.

Mi vieja escuela es ella.

Por ello miro mis manos

Son huellas que delinean otras memorias

Hablan de batallas perdidas

De victorias al día

De haciendas homicidas

De rebeliones, motines suicidas

De futuros en proceso

Hablan del peso de la jornada que extermina a plazos forzosos

De 9 a 5

De 9 a 7

De 9 a 12  horas diarias.

Escurre el cansancio,

Cual taller de costureras marroquís en Tánger que necesitan un descanso,

Por unos pesos más en San Quintín los jornaleros aún siguen descalzos.

Es el sudor amargo que no ha endulzado la zafra.

Mi historia es grande.

Lo entiendo.

Voy a llorar estas heridas y cicatrizarlas,

A escupirle la cara a quien quiera ponerle a mis manos grilletes

A quien diga que este arte es producto del ocio y no merece billetes.

Voy a escribir sonrisas para que los multiplicadores de la carencia

no intimiden más a mi viejita y pueda libremente reconstruir la memoria,

Para que pueda alzar sus puños como sinónimo de victoria.

Más de 12 rounds al año sus nudillos delinean mi historia.

Más de 12 rounds al año sus nudillos delinean mi historia.

Pedazo de Mapa

Cifras, verborrea

Documentos oficiales

Voluntad omisa y ominosa,

Maquillaje.

Fosa común diseñada es este pedazo de mapa

Dicen como el no hay dos,

Que es inigualable.

Hicimos de nuestros muertos y muertas un calendario luctuoso interminable

Un camino de flores pa’ invitarlos en su propia casa.

Nuestra casa: el inframundo.

Aquí corren,

se empujan y gritan,

rompe el caos,

rompe el llanto,

irrumpe un clima de incertidumbre

La ficción es burda cuando se vive en la geografía del terror.

Aquí hace tiempo caducaron los cuchillitos de mentira

y las pistolas de agua

No vale somatizar ceguera,

que eso no ha impedido ver como los Juanito Alimaña en cada esquina proliferan.

¿A quién quiere verle la cara al decir que da la cara por su barrio?

Si su barrio no lo respeta por sus aportes, en cambio le teme porque lo daña.

Vuelta a la página

Gol!!!

Vuelta a la página

Gol!!!

La sangre entre las calles parece un chisme de tres pesos

Mientras no lo confirme una pantalla.

Salgan del trance espectadores del infortunio histórico

Que los dueños de la pantalla dijeron guerra

y usted no pertenece al mismo bando.

Paladines del entretenimiento,

Bufones del espectáculo,

Poetas de la melancolía,

Saquen su ocio a las calles y vean que las cuotas de sangre

no son un artilugio más en su circo vergonzoso.

No olvidemos que “hoy (no) es un día soleado”

y que la mentira histórica seguirá siendo una verdad

mientras no digamos basta.

¡Basta!

La asimetría es un modelo endémico,

rentable en este mapa de la desesperanza

Sobre esta tierra se postra su Cielito lindo de romance

y los mercaderes de la sangre,

construyen cárceles,

socializan la tortura,

archivan expedientes y hacen un montaje

mientras bendicen cascos y balas con su himno patriotero

Poder, dinero, sangre, violencia,

Impunidad y despojo.

La libertad de expresión bajo cerrojos

¡Abre los ojos y ve!

La precarización permanente de la vida donde jóvenes somos el caldo de cultivo porque no existen salidas.

En este vaivén de transporte publico

el “saque lo que tenga” es cosa de todos los días.

Perfiles delictivos nos señalan hace tiempo

y declarar alerta en la tierra de la impunidad no nos quita el desaliento

Es un combate a diario por otro suspiro

Es una lucha interminable por no perder hasta la camisa

Es un afrenta pá que no te roben la sonrisa

Es en la radio una estúpida canción que reivindica la violencia

¡Salgan ahora!

Salgan ahora constructoras del mañana,

Artesanos de la vida,

Que aquí la muerte es nuestro pan de cada día,

Se multiplican las cruces rosas

en todo barrio aunque no formen parte de la nota,

Crecen ilusiones rotas,

Ellas gritan que es “Autodefensa o Fosa”

Rehagamos el tejido por la vida,

Aunque nos siguen acostumbrando a hacer júbilo por la derrota.

Salgan promotores del silencio

Marionetas de la desinformación,

Artífices de la desesperanza,

Saquen sus perros en defensa

Que aquí en el inframundo la rabia la conocemos desde antes

Somos más que cuentos

Somos más que unas cuantas

Somos tantos en esta ofrenda itinerante

Nuestra labia es pá sanarte

No se olvide

Que aquí en el “inframundo” la rabia conocemos desde antes.

Desde antes.

Fue de lo que Somos

Fue de la bitácora de la muerte,

Del diluvio de sangre,

De caminar entre balas y siempre correr para salvarse.

Fue de este arquetipo de “lo político” y su partidocracia circense,

De las ilusiones sexenales sin juicio

y de la despolitización violenta dosificando cada mente.

Fue de la injusticia legalista,

Del paternalismo altruista,

De la omnipresencia del Ejecutivo,

el bombardeo mediático,

simulaciones, eufemismos, jugarretas,

Fue de los golpes casi vitalicios e injusticias bien añejas

Fue por los encorvamientos,

por llevar siempre abajo la cabeza,

por la pretensión idílica por habitar en la pobreza,

por el anacronismo

y seguir pagando renta en casa propia como pesa. 

Quiero fugarme de este romance chauvinista

Y no romantizar la vida bajo cielo tercermundista

Que aquí las voces desde abajo les siguen sonando indecorosas

Que aquí los cuerpos hace tiempo van en fosas

Y que la memoria ha sido selectiva para privilegiar burdos acontecimientos con significaciones vergonzosas.

Fue del lineamiento,

Del drama de “lo correcto”,

la pulcritud lingüística y la higiene demandada,

De pulir cada gesto, la mesura y la culpa interiorizada,

De la sanación del inducido complejo,

Del cansancio de pasar por pendejo

y al tiempo reconocer mi sonrisa digna frente al espejo.

Fue del blanqueamiento hacia nuestros matices,

De la humillación hacia nuestras raíces donde ahora dignificamos

haciendo explicita la afrenta a sus narices.

Fue del descontrol controlado,

De la virtud amañada,

De la sanidad de un cuerpo

en la funcionalidad de una mente colonizada,

Fue porque la narrativa  de mi cuerpo periférico dicen dice nada.

Quiero dejar de bailar sobre esta caja de artesa

Y gritar con fuerza,

con certeza,

Que este arte no es un arte por pereza,

Que estas piernas ancestrales caminaron más allá de sus banderas

Que estos pies en movimiento desvirtúan las fronteras

Que este baile es pigmento,

Es dignidad,

Somos tierra,

Son arterias.

Fue por el desconsuelo entre los dientes,

por la violencia capilarizada,

el exceso de cinismo y la impotencia naturalizada,

De la precariedad y el despojo,

De la estética del hambre,

Del miedo traducido por las tripas y el sudor en las manos por la desesperanza.

Fue de la inclusión miserable en el reparto,

De los silencios arraigados,

De la somatización de los agravios en este ultraje como escenografía,

De la nostalgia de los viejos y los niños sin sonrisa,

De la imposibilidad de respirar,

De sentir un cachito de alegría,

De mirarnos a los ojos y no hacer reversible este exterminio fratricida.

Quiero seguir gozando este fandango de puños inminente

Jab Jab,

Esquivando los epistemicidios tan comunes y frecuentes,

Que estas manos son las manos de mi madre cosiendo prendas

Son las manos de su padre con sudor para el cabrón de aquella hacienda.

Estas manos son futuro de una genealogía para aquel que no me entienda.

Fue de la herencia de tres siglos de colonialismo

y la patrimonialización de sus traumas en este cuento de repúblicas soberanas.

Irrumpimos en la trama bajo el eco emancipatorio como verbo itinerante.

Somos de aquellas voces cimarronas ancestrales,

Nuestros viejos de vuelta a casa,

Nuestras madres saliendo a las calles.

La deslegitimación de la norma cuando se alza la frente para mirar hacia adelante.

Fue de esas experiencias de otras y otros en otras geografías,

De sus brazos al hilar cartografías

y  por supuesto por mi gente irreverente y su sonrisa más allá de una fotografía.

Fue por la vida

que cada día hay interrogantes a lo inculcado,

A los estratos diseñados,

A nuestros cuerpxs racializadxs

y la sexualizacion de nuestros actos en la Uní-direccionalidad de este mundo globalizado

Aquí somos,

Somos la caducidad de la paciencia,

Los y las de la memoria como herencia,

Aquí, en esta arquitectura de la opresión,

La multiplicación de nuestras voces,

Nuestros brazos,

Nuestras piernas: Son urgencia.

Fue de lo que somos

Fue de lo que somos

Somos,

Somos,

Somos de lo que fue.

Piernas

 ¿Quién habla de equivalencia si de piernas se trata?

Que aquí el trato es la diferencia,

el maltrato, la carencia,

la fuga a la violencia,

el desarraigo,

el pasado o el futuro,

el presente sin paciencia.

Del Rio Bravo hasta la costa de Melilla

Pal agente fronterizo nuestra cabeza es el objetivo en su mirilla.

Es otra ruta mortífera bajo el mismo sol,

del desierto del Sahara al desierto de Arizona,

de la Habana y San Juan hacia Florida,

hasta la zona de tiburones en el Canal de la mona.

Allá,

Cientos de ahogadas/os en el Mediterráneo.

Aquí,

Las Patronas  dan su alimento

y “La Bestia” deja cientos de centroamericanos mutilados.

¿Quién habla de equivalencia si de piernas se trata?

Si del llamado 1er mundo hay  viajes por placer, 

en el llamado 3er mundo se llama migración involuntaria;

por el hambre,

por la sangre nueva y su futura infancia,

la historia en la balanza,

llevamos el alimento hasta sus mesas y doblar el lomo jamás nos ha hecho dignos de confianza.

Y siguen levantando el muro

Pero también seguirá creciendo la escalera.

Si la riqueza queda en pocas manos seguirán llegando las pateras,

Así que poco importa si intentan cerrar las fronteras,

Leyes migratorias,

Masivas deportaciones,

Revisión de documentos,

Extorsiones,  explotación sexual,

Trata de personas e interminables violaciones.

Punto y aparte. ¡No!

Punto y seguido…

Embarcaciones hacinadas,

Cercas alambradas,

Imposibilidad a las palabras y muros vergonzosos,

Detenciones,  revisiones,  requisitos,

Centenares de cadáveres en cementerios silenciosos.

¿Cuál equivalencia?

Si Cristóbal Colón y Vasco da Gama son pintados

como connotados navegantes e ilustres aventureros,

La sangre de nuestra sangre reclama nuestra historia

pa’ no seguir muriendo en los linderos.

Pero vienen y se van,

Van y vienen, y son recibidos entre flores,

Fotos exóticas buscan disfrazar de humanistas a renovados colonizadores,

Quieren regar su semen en los vientres de madres y hermanas,

Regalan frutas podridas a los niños,

Les aflige la ignorancia,

La caridad les tranquiliza el alma,

La compasión de su moralidad es su ganancia.

De las pesadillas del sur al “sueño americano”,

Del llamado “Paraíso Europeo” al llamado “Infierno Africano”,

del campo a la ciudad

y de toda periferia a cualquier enclave metropolitano,

La pigmentación de nuestros cuerpos se criminaliza,

persigue y vigila,

Se clasifica para exprimir la fuerza de sus manos.

Pero vamos y nos quedamos,

nos regresan y nos aferramos,

¡Corremos!

Nuestras piernas maratónicas van hacia otra tierra en busca de esperanza,

El contexto adverso es la enseñanza,

La humillación es un atributo, dicen, que nos puede entretener la panza.

¿Quién habla de equivalencia, si le cortaron las piernas a esta danza?

¿Quién habla de equivalencia?