Wingston González. Guatemala.
Wingston González. Poeta. Livingston, Izabal, Guatemala, 1986. Aparece en la recopilación Memorias del Ixtágel del grupo literario Manantial de la ciudad de San Marcos. Ha publicado los libros de poesía Los magos del crepúsculo (y blues otra vez) (Guatemala: Editorial Cultura, 2005), Remembranzas del recuerdo (San Marcos, Guatemala: edición de autor, 2008), CafeínaMC (segunda parte, la fiesta y sus habitantes, Guatemala: Catafixia Editorial, 2010; primera parte, la anunciación de la fiesta, Buenos Aires: Folía Editores, 2011), San Juan – la esperanza (México DF: Literal, 2013), Miss muñecas vudu (San José, Costa Rica: Germinal, 2013), Espuma sobre las piedras (Guatemala: Catafixia Editorial, 2014), documentación de una pieza coreográfica de Alejandra Garavito a partir de varios poemas. También ha escrito el guión para teatro Autopsia del resplandor. En 2015 ganó el premio Mesoamericano de Poesía Luis Cardoza y Aragón.
(u omenage contra Livingston)
me solasa la t.v.
en eya una niña bebe a sorbos un elado
en eya esa niña es tan felis que
ante la mirada de los onbres no se intimida
quisas no tan puros como el objeto de su ritual
——pero onbres
y al final, si, al final
el justo conplemento imprecna mis dedos y eya anuncia el espanto:
la bida es tan fasil, dice una bos en off, tan fasil como sorberla
si, digo en bos en off, tan fasil como sorberla
sorberte isla mia
claro, si, yo en of, que divertida resulta la bida cuando es tan fasil
como sorberla, sorberla, sorber infinitamente
——un televisor en la oscuridad
—————te inboco
——¡oh cielo de, de, de-de miedo!
FLASH
A la derecha de la fuente de los cocodrilos
el niño incoloro que me habita tiene un límite:
el viento es una mujer desnuda que sabe
qué mar son esos músculos sin sangre
tenebroso aliento dúctil de tipos
así en el dolor como en la nightmare.
A la izquierda el fotógrafo decapitado ve
el color del niño como se oye una mancha
La Mancha, lejos, crepita en la angustia
de una mujer menstruando miedo junto al miedo:
al centro hay una novia, un árbol y una vaca
el árbol te toma la mano y está más vivo.
Nadie le heredó Arca de la Alianza, ni
patria espiritual, ni camisola para ponerse
los domingos, ni cúpula donde lavar
los dioses de almohada, sus lucecitas.
(Mantenga un rato más la pose):
Flash. Flash. Flash.
(Un cocodrilo bosteza)
Armas
de salvación, i
3 de mayo, no salí de Múnich,
ni llegué
a Viena a la mañana siguiente
con voz entrecortada
ni temprano, ni tarde, ni
nunca
ahí donde había flores, aún
hay flores, Apolo
maldición, sortilegio, ronda,
muerte, espantajo
nadie ataja la ternura del
alba a avión al Bucureşti
de las cosas sin guardianes,
las cosas sin fuego
de los hilos volantes, del soundtrack infinito
del mundo sin agua, desnudo,
infértil
¿qué es del mundo sin agua,
desnudo, infértil?
caballos abajo chillantes,
trepadores, flexibles
mi imagen sangra, jamás la
batalla propia, jamás
el lipstick, la ventanilla, lo desconocido, intermitente
fatalidad que no ovaciona,
fatalidad que no comulga
en la figura de las víctimas
uno encuentra
huellas fulgurantes, oscuras,
espacios ceñidos
puentes espléndidos, brazos
despojados, ritmo
Europa mueve el universo
interior del yermo y ahí
está mi sangre, ahí flores
negras, muertas, ahí
yo
doppelgänger de un mundo radioactivo[armas de salvación] 25
para e.retrato con madona, santos y granero encontrás
cámara en mano, abrazas la sal del universo
la reproducís, la reescribís, deconstruyís
el sonido del agua cuando un cuerpo desespera
ñandús corren por tundra asombrosa
destrucción de pechos, presencias fijas, preguntas
cosas obvias, lugar exacto, sentido, palabra limpia
en brizna de paja, exaltada, una voz pregunta
porqué un ñandú correría por tundra si apenas
sé qué es tundra, si apenas, he imaginado ñandú, apenas
su imagen incompleta, su rasgo de plaga, ese
retrato que rompe este poema, la pequeña hermenéutica
de la plenitud difícil de los besos, de las fotografías
en la pared de tu cuarto, tus recuerdos
plenos de resonancias muertas, qué
qué significa ser pleno
si hay que romperlo todo, qué significa el verdor
tras puerta y nube de cigarrillos a dos centímetros del techo
dibujando un cuerpo, secando piel que suda
sombra del nosferatu, jóvenes británicos
pub fantasma del Yorkshire, arrabal maldito
posibilidad monstruosa, asomada
en el frontispicio de un cine que abandonamos
a fantasmas que nunca vieron estos pueblos, dentro
del vientre de una batalla contra imagen hundida
en sofás baratos, tv technicolor, de lado a la herencia
la miseria de pariente extranjero cuya calavera asoma
por el cierre de los pantalones mientras el agua golpea
tus recuerdos, dispersos, el tiempo atípico
el leve simulacro de traducción que suena en las palabras
que escribo para vos, animal intraducible
cuando en O brother where art thou brilla arrodillado
ese mismo muchacho, dentro de la canción
de tres sepultureros negros cavando lluvia muy lejos
lejos
del lugar en que le encuentras, redundante, innecesario
bar alegre y oscura piedad, insolación adolescente irritable
le tiras
lazo, llamada telefónica, pantalla plasma
a él que no es valiente, que no es bravo, que jamás
amasa coraje para emborracharse y perder
el control que queda de la vida; maceta al océano
o hipopótamo que habla de amor cara a un ataúd
ya no sé, la vida, ya no sé dónde alzar
el niño mugriento que a las dos de la tarde
despierta un domingo y piensa
en el fondo ofendido de esta ciudad, en esta marcha
que exhibe el espectro imantado
de mi cabello agua, cabello luz, cabello placidez municipal
factura incendiaria que baila como el mar
como una tabla de felicidad en un pueblo
———que no habla bien
———de la felicidad
VIERNES 117
Vos y yo, afuera, exiliados del
dónde, del cómo, del quién. Ex
iliados, Desconocida, del lenguaje, de
lo cafre, de la nada, de ángeles
y serpientes, Desconocida, guillotinas
Desconocida; sobre todo del silencio
sobre todo de la voz, del cuándo
del estar en el exterior contra el ruido
de una motosierra. Tú, quizá
vos y yo adentro. Me contradigo, me
tiro de un puente, quemo estos
versos y mato a tu familia. Afuera.
De qué, de qué sino del olvido.
No sé, pensalo.
dónde, del cómo, del quién. Ex
iliados, Desconocida, del lenguaje, de
lo cafre, de la nada, de ángeles
y serpientes, Desconocida, guillotinas
Desconocida; sobre todo del silencio
sobre todo de la voz, del cuándo
del estar en el exterior contra el ruido
de una motosierra. Tú, quizá
vos y yo adentro. Me contradigo, me
tiro de un puente, quemo estos
versos y mato a tu familia. Afuera.
De qué, de qué sino del olvido.
No sé, pensalo.
Ahora soy más de la otra orilla martita.
Un niño sensible al ruido del Parque Central
a los charas.
Cuando los veo aún lloro.
Cada vez que puedo pienso
que cada vez son más piedras lanzadas contra el sol
que son hombres postreros enfermos de piedad.
Dios es una enfermedad Señor
me llamabas martita
mi primer beso aún se parece
a la única mañana que estuve en la doctrina.
A eso.
|qué es dios, niños. es nuestro padre sor. el cristo el cuate. el que de fe se nos fue
introduciendo en el cuerpo al cenar en su fiesta. qué es la cena, niños, es la fiesta que nos une.
la fiesta del pederasta. del cristo cuate y blanco|
Ajá.
El primer beso morena
es como comerse por primera vez la lengua.
Hay olas de luz que en la roca buscan reconocerse
Hay olas de luz que en la roca buscan reconocerse
¿pero qué? si sepultadas las almas de los muertos
caemos
somos un puente/ dientes de palabra subterráneas ¿y?
y pasa que como estos trigales la tarde se sienta
en una silla al horizonte sobre un tanque de guerra
el anillo del cielo se coloca entre el dedo anular y oigo
oh fortuna nuestra los ojos del invierno que son
una fugaz memoria de luz/ somos trampas
asperezas que esperan trigales de guerra nueva luminaria
¿y si a nuestros muertos
le crecen alas y hojas?
como empezar a creer la primavera, amor
habrá que buscarnos un nuevo cielo
otra vez
hay olas de luz que buscan soñarnos y en sus ramas la tierra
¿y la tierra qué? si es un oscuro ruido de árboles
podría decirse: igual que tu pie es la tierra que no me toca
pero qué/ podría decirse que es un alimento que se esfuma
que se quema cual idea/ imagen nítida
tras el televisor más antiguo del universo
un juguete de la historia
eso es esa mordedura/ una tóxica abstracción de asfalto
Fuentes de poemas: www.artepoetica.net , www.esquisses.net ,
internatural.blogspot.com , lospoetasdelcinco.blogspot.com
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