FIPAL6: Manuel Alejandro Ceballos, México

MANUEL ALEJANDRO CEBALLOS, México

Manuel Alejandro Q. Ceballos

Promotor cultural, editor, poeta, dramaturgo, ensayista y narrador. Es fundador y presidente del proyecto Literatelia (Asociación civil y sello editorial independiente). Precursor del movimiento Acción Poética en el Valle de Toluca (2013-2014). Fundador de la compañía local de teatro y sello editorial Amnistía Teatro. Director fundador de la revista cultural Galerías del Alma. Es autor de los poemarios: Efecto secundario (Ediciones Zetina, Querétaro, 2017), Los otoños (La Comuna Girondo, Almoloya de Juárez, 2017), Navegación (Fridaura, Ciudad de México, 2018), No sólo parece el olvido (Ediciones Zetina, Querétaro 2018) y Réquiem Colectivo (Don Juan de Amiel, Lima, Perú, 2018). En dramaturgia: Los amantes de diligencias /A las puertas del convento San José (Letras de Pasto Verde, 2018) las cuales se han llevado a escena en el tranvía de leyendas del centro histórico de la Ciudad de Toluca en el 2018. Es fundador y coorganizador de la FLIL, Feria de Letras Iberoamericanas Literatelia. Director del Festival Internacional de Poesía México. Participó en el Festival Internacional de Poesía José María Heredia (México, 2017, 2018), en el Festival Internacional de Poesía Ignacio Rodríguez Galván (México, 2017) FILEM (2018) y en el Festival de Cuento Breve Los Mil y Un insomnios (México, 2018) entre otros encuentros y festivales. Su poesía se ha traducido al mixteco, yaqui, náhuatl, mazahua, totonaco y zapoteco. Ganó el Premio Municipal de la Juventud Toluca, por su labor social como gestor cultural en 2017.

Andanzas

Para Eva María Valdez

Iré desde mi tierra seca

para empaparme de tu patria.

Iré desde mi campo,

donde no nacen las flores

y la cornucopia de cosechas

cultiva la voluntad.

Porque habría que nombrarnos juntos,

buscarnos,

bañarnos ambos en el milagro

para que no helase.

Como si a esto de reclamarnos cerca

sólo bastara el agua

y un poco de deseo.

Saldré de la fragua

donde se forjan los metales

para cubrirme la frente

con su escudo.

Iré desde mi suelo

y labraré la victoria

aun si agoniza

mi llegada.

Los sueños del agua

Para Eva María Valdez

Nos tocamos.

En la batalla honda de la agonía

la armadura

no nos cubrió

de noche en cautiverio.

Nos encontramos en la batalla

y los sueños del Agua

nos olvidaron en el desierto

como las tempestades,

nos dividieron los gritos

que aún no desaparecen.

Con la puerta que galopa:

nos liberamos,

sin compromiso,

sin lenguaje.

Aquí nos encontramos

una vez más

con los sueños del Agua,

aun tristes,

cuerpo a cuerpo,

desbordando olvido.

Nos tocó marcharnos,

siempre solos,

cada uno por su parte

y con la geografía infinita

de las distancias.

Nos toca marcharnos,

de nuevo,

y los sueños del Agua

hacen nido en el manantial

de sus recuerdos.

Sin mojarnos.

Sin juntarnos.

Sólo faltan algunas palabras

y nuestros sueños del agua

se irán a gotas.

Concluye la batalla.

Campo

Miraba, Campo,

a lo lejos,

el hogar que fraterniza,

la puerta que no abre,

las flores que siempre viven:

las que sembró mi madre

y que mi abuela regaba.

Qué será, Campo,

si mi presente es palabra en silencio:

el destino de todos los cuerpos

y tumba entre la memoria.

Miraba, Campo,

como se ve después

de los días de ataúd.

Quién escucha

si la frase que está detrás

en aquella piedra

no se dice

y sólo se lee en silencio.

Qué será, Campo,

si el abismo en la muerte

nos deja sin voz.

Qué hago aquí

si en la muerte no se muere.

Y escucha los sonidos

que ocupan las nuevas voces.

Si vuelvo

y me veo vacío;

si vuelvo,

y el sueño que se destroza.

Y si volvemos

sin que nadie escuche.

Por eso, Campo,

ten mi voz por si busca el alivio.

Repítela entre las paredes.

Para que mi sombra se mire

y no le encuentre desprevenida.

Efecto secundario

Llegas

con el calor de la memoria

con la prisa de mis palabras

al paraje del silencio

y el futuro anidado

nos sorprende entre dos manos.

Llegas

con la ilusión de llovernos

de desnudarse

a la primavera

donde germinan nuestras semillas.

Partes

cuando diciembre camina

y la brisa que regaba

se congela.

Partes

con todas las señales:

la mano callada

la caída que desvanece

la ceniza que no llena los bolsillos

y el efecto secundario

que emana lo cercano

remueve los escombros

Puerto vacío

De tu pecho zarpé:

me vestí de fugitivo. Desencantado.

Con la boca funesta.

Envuelto en ruina y añoranza

me hundí.